清晨帶著土腥味的空氣涌入小院，卻沖不散屋內那股若有若無的陰冷濕氣。老王頭把割來的二兩鮮肉放在案板上，又放下米面糧油，動作麻利，但眼神卻時不時瞟向墻角那個蜷縮的身影。

　　那年輕人依舊保持著昨晚被老王頭半拖半拽弄進來的姿勢，縮在光線最暗的角落，像一尊被遺忘的、濕漉漉的石雕。那件舊軍大衣還裹在他身上，水漬似乎比昨晚少了一點，但依舊在身下聚成一小灘渾濁的印記。老王頭看著那灘水，心口就像被針...